Diverso

Almenas de tu sierpe -acongojadas
ritmas de neceser-
componen un obstáculo infranqueable
a mi rota vasija.

Almenas rojas, dromedarios negros...
Un vómito imprevisto
brota y demanda curvos minaretes,
desventrados azogues.

Un rayo arrebató la demasía
y una carcaza el siempre;
por mi mente se ríen de tu hoguera
las brujas: atanor.

Otra que cepo

"No discrimina nada", murmuró
como que para sí, cabeza gacha
que busca comprender. O es otra cosa:
la frase que se escapa, como un diálogo
mental que se le aflora. O constatar
un caso más: lo nombra y adelante.

Me puso en vilo, dividió mi mente,
fue un golpe sordo. Y son setenta pesos,
pastillas y recetas. ¿Se conversa
con tales bueyes? Algo
quiere acabar la farsa, demorarse
un poco más en puentes, nervaduras.
El golpe, sin embargo, me conduce,
y vuelta en colectivo, colisión,
cabeza gacha, no
reconociendo al doc, pero marcado:
la hierra continúa.

Querido glifosato

Querido glifosato: te recuerdo
en boca de la gente,
que hablaba sin cesar y sin saber
sobre las consecuencias de tu estancia
entre nosotros, si

eras perjudicial, benefactor,
si eras sólo noticia
apasionante, si 
ominosa pantalla
de otros asuntos. Lindo
tu nombre, glifosato: como resto
que yace entre mamuts,
puntas de flecha... (A veces
me gusta predecir
que esta Argentina en trance
de confusión y piñas
verbales como medio
inepto de pasar a convertirse
ella también en un
país del Primer Mundo,
futuro eternamente prometido
en estas pavas tierras,
será perdido osario
de excavaciones pulcras
que encontrarán también
tus huellas, tu famita.)

Exposición y autocrítica

al escuchar Armando Flores 

Están armando flores con guitarras,
subo el volumen, arde
un alguacil que vuela en pos
de los consejos progres.

Están armando flores con ventanas
de una Córdoba mísera;
un alguacil regresa en pos
de esquirlas y de votos.

Bailamos, nos reímos
de esa señal de engarce:
"internet para todos".

Para que todos puedan
escuchar Luis Miguel,
ver en youtube Tinelli.

(La bronca se hace cínica,
sardónica, colérica.)

Análisis y distracción

"Vuelve el perro arrepentido..." (El Chavo)

Tu marketing, tu merca. Yo me limpio
el culo en el bidet y continúo
fumando un pucho que
es marca de un pasado
que rematé partiendo y al que vuelvo
como en ese poema en que se tiene
un mexicano interminable. Suena
tu radio, las canciones
me incorporan un sexto
sentido, que se expande,
pura electricidad: la locutora
maúlla y se inmiscuye en las casitas
de unos oyentes que
danzan oídos y reprimen babas.
Un templo irrefutable: la dulzura,
dosificada y terca.
Y esto no cambiará porque unas líneas
perdidas en la red
lo sufran, lo padezcan, lo compartan.

Una visión

La calma, las pantuflas del abuelo,
non calentarum: día
partido a la mitad, como sandía
que como sin recelo,

sin calibrar modelos en la tele,
porque no tengo... Justo
que logro el equilibrio veo un busto,
no de Perón, que duele

por lo turgente. Entonces, la inocencia
de ser un guaso tibio
se esfuma. El ojo, inquieto, busca alivio
en un libro... Conciencia

de que las ganas pueden contra el Buda
casero en que calculo
que puedo dormitar. Porque un buen culo
dice al deseo: "suda".

Chat

No aparece. Me canso
de esperarla, imagino
que me rehúye, pienso
cosas tristes, idiotas.

Pat hace maravillas,
su guitarra/trompeta
prescinde de nosotros
para lograr más éxtasis.

Pero no cedo, no
me alejo de la espera.
Noche de mil recursos,
la agoto ante la compu.

No me dejo llevar.
Mi cuerpo pesa tanto
que la silla me teme.
Tomar otra cerveza.

La chiva patagónica

Olvidas los antojos
de un águila de lata
y te das a despojos
en que el cero es la trata.

Mishiadura de pelos,
tu turbina aparece;
entonces son los celos
y entonces es el trece.

Entonces es el trece y el sedazo
de holgar en tu regazo.

Por despojos, afiches,
por cero, cornamentas:
en tu mafia, derviches
gimen para que mientas.

Los celos se entrecruzan
con trece enamorados;
tus dedos desmenuzan
fusiles colorados.

Fusiles colorados que a la seda
visten de mona meda.

Lucky Strike

También, como sus manos,
cuando alcanzo a entreverlas.
¿Dónde las deposita
las veces que charlamos, 
aburridos, pacientes,
simulando no ver
o no saber qué hacemos?
¿O es que no hacemos nada
digno de recordarse?

Como sus manos, algo
que promete y no quiere
ni busca prometer;
algo que anhela en mí
y que un muro sofrena,
pared de gestos llanos
que me alejan, ausentes.

Como sus manos, algo
que nunca llegará
a rozarme: una imagen
se fijó en mi memoria:
reflejo de una dicha
que calla cuando río.