Análisis y distracción

"Vuelve el perro arrepentido..." (El Chavo)

Tu marketing, tu merca. Yo me limpio
el culo en el bidet y continúo
fumando un pucho que
es marca de un pasado
que rematé partiendo y al que vuelvo
como en ese poema en que se tiene
un mexicano interminable. Suena
tu radio, las canciones
me incorporan un sexto
sentido, que se expande,
pura electricidad: la locutora
maúlla y se inmiscuye en las casitas
de unos oyentes que
danzan oídos y reprimen babas.
Un templo irrefutable: la dulzura,
dosificada y terca.
Y esto no cambiará porque unas líneas
perdidas en la red
lo sufran, lo padezcan, lo compartan.

Una visión

La calma, las pantuflas del abuelo,
non calentarum: día
partido a la mitad, como sandía
que como sin recelo,

sin calibrar modelos en la tele,
porque no tengo... Justo
que logro el equilibrio veo un busto,
no de Perón, que duele

por lo turgente. Entonces, la inocencia
de ser un guaso tibio
se esfuma. El ojo, inquieto, busca alivio
en un libro... Conciencia

de que las ganas pueden contra el Buda
casero en que calculo
que puedo dormitar. Porque un buen culo
dice al deseo: "suda".

Chat

No aparece. Me canso
de esperarla, imagino
que me rehúye, pienso
cosas tristes, idiotas.

Pat hace maravillas,
su guitarra/trompeta
prescinde de nosotros
para lograr más éxtasis.

Pero no cedo, no
me alejo de la espera.
Noche de mil recursos,
la agoto ante la compu.

No me dejo llevar.
Mi cuerpo pesa tanto
que la silla me teme.
Tomar otra cerveza.

La chiva patagónica

Olvidas los antojos
de un águila de lata
y te das a despojos
en que el cero es la trata.

Mishiadura de pelos,
tu turbina aparece;
entonces son los celos
y entonces es el trece.

Entonces es el trece y el sedazo
de holgar en tu regazo.

Por despojos, afiches,
por cero, cornamentas:
en tu mafia, derviches
gimen para que mientas.

Los celos se entrecruzan
con trece enamorados;
tus dedos desmenuzan
fusiles colorados.

Fusiles colorados que a la seda
visten de mona meda.

Lucky Strike

También, como sus manos,
cuando alcanzo a entreverlas.
¿Dónde las deposita
las veces que charlamos, 
aburridos, pacientes,
simulando no ver
o no saber qué hacemos?
¿O es que no hacemos nada
digno de recordarse?

Como sus manos, algo
que promete y no quiere
ni busca prometer;
algo que anhela en mí
y que un muro sofrena,
pared de gestos llanos
que me alejan, ausentes.

Como sus manos, algo
que nunca llegará
a rozarme: una imagen
se fijó en mi memoria:
reflejo de una dicha
que calla cuando río.