Repetición de alcance

¿Cómo fue? ¿Ya no está,
voltearon el umbral
que solo inauguraba
estar con otro? ¿O, terco,
me empecino -pesado
zombie de los noventa-
en el viejo pestillo, en viejas llaves?
¿Se deslizan cangrejos
por mis entrañas y huyes,
antípoda de pases
o taras del pasado, de maniobras
inconducentes que
digito ciego, pozo
en que evitás caer?

Desdén genero, innúmera,
en vos tan sólo, lote y lotería
sin sátiro y sin ángel, entimema
del que constatas -tres
figuras desiguales- que el penique
engordará a los amos esta vez:
modos pueriles, lances
que de una rechazás. Ardida noche
del aterido o vela del teclamen,
regreso a una escritura
en que te digo cosas improbables
-inabordable, mil-
que negarás sardónica.

Proteccionismo y caza

Amar. Escolopendra y sinapismo
reniegan de un hacer que -¡perdularios!-
limas hurtó del numen y, mojarras,
se apropinguó a por bragas de un simún.

Fumar. Capcioso, requerido, enteco,
el hijo de Rolando y Nefertiti
decomisó yacijas demandantes,
y a la maroma y filo renuncié.

Pasar. Tu indiferencia por los astros,
morena del ordeñe,
Ciudad Juárez y dril,

malhumorada o fiel, probó del boldo
que a la pasión conduce:
repetido rubor.

Oscurantista

Demoníaca sombra, cada tanto
-cuando contemplo nada
al ritmo del reloj  y, pesaroso,
pretendo descansar-
llega el protervo de la llama cruel:
fantasma y enemigo,
nunca consigo distraerme ni
hallar mejores armas,
otros herrajes con que defenderme
-¡cocción a fuego lento!-
de sus ataques. Ducho Maquiavelo
de lo pasado, crujo
en un cadalso, en un infierno que
late y se asienta en nada,
en nada más que en mi adorar imágenes
que, así, me sodomizan.

Sueño y poema

La noche me devuelve una respuesta
que no deseo. Dientes
que tornar a la vida, sinsabor
de tu mirada avara,
y un arma o libro para regresar
que guardo bajo la
remera. Es infernal pero seguís
ejerciendo de Musa,
aunque tus formas lanzan, como dados
cambiantes, evidencias
cada vez más extrañas, cada vez
más dolorosas. Me hundo
en ese insomne laberinto o sueño
en que te presentás
de malhumor, echando, y yo también
quiero alejarme, me
despido y viajo, en colectivo, armado,
munido de palabras
que convierto en poemas a la vuelta
de ese mundo sin fe.

Éste soñó de nuevo

Este que ves, pelele del emblema
pertinaz y caliente
de su deseo, llama inconducente
y origen del poema;

este que escribe, vacuo, rebotado
por las minitas mil,
inane, pesaroso, fofo abril
de rostro cortajeado:

éste soñó de nuevo
caricias y canciones,
caderas y pezones,

ardido por un cebo
que mintió sin medir.
Y tener que fingir.

Pasar de largo

"luz" 
(Paula Cantarero)

Anulé esas tres letras. Quintaesencia
de sus creencias, algo
como una llave de karate. "Foco
y mantra que son ley
de los planetas, del
pálido microcosmos bipolar",
pongamos que pretende, "a que reduzco
tus labios". Un influjo
y un chat que ya no están. No quiero más
esa tortura religiosa: río,
imán con que apuntaba rechazando.
¿La vida, una oración
circular? Sofocaba realidades,
contraatacaba "para bien"
algo que vale más -y ahora me relajo-:
mi anhelo. Reluctancia.

Una simple canción

"Yo soy Juan,
el último aparecido." 

Algo no ha muerto, en mí, no todavía:
escuché esa canción
hace un rato nomás, y me pegó
tan hondamente que
temí una euforia. No era nada de eso:
después de libros/náusea,
después de refinar mi colección
de ideas abatidas,
inconsecuentes, Gieco me acercó
un fruto del sentido
y la emoción, la lluvia. Todavía
hay algo más que hastío,
hay algo más que el pálido cultivo
de la mente. Las huellas
de una crueldad helada que asoló
esta región del globo
y el no que es necesario que se oponga
a tan siniestros ojos 
aún son cosas con significado:
por cómo eso me pega,
por cómo puede provocarme el llanto
una simple canción.
Dejo los libros displicentes para
otra ocasión y escribo
para más recordar que sí latí,
que sí cantó con Gieco
mi cuerpo, su verdad.

Un autor olvidado

No hay emoción ahora. El cigarrillo
humea en la penumbra. (¿Quién habrá
hecho esta sinfonía? La fanfarria
que cierra el movimiento, la tragedia
que abre el siguiente no me lo revelan.)

Pasa un auto a lo lejos. Amanece
muy lentamente y la ciudad se pone
a trabajar. (Anoche no hubo Mona
en el Sargento. No hubo semblanteo
del cana mandamás, el veterano
-esa mirada cruel, que te cachea-,
a los que salen, a las cinco, a los
que intentan -necesitan- ir al baño
de la estación, cerrado hasta las seis.)

Dolor de espalda. Desperté a las dos,
pero de ayer. La gata está comiendo
del balanceado. Puede que me duerma
sin más. (Me tomo un vaso de agua
helada, transparente, refrescante,
un Lizarazu que degusto a solas.
Por hoy no hay maquinita de escarbar
secos escombros: nadie se lamenta,
y menos yo, que nombro lo que tengo.)

Ante la Ley

¿Me querés simplemente desvariando,
desatinando, dando contra el muro
de tu apatía, de la gran distancia
e inaccesible en que te erguís abrupta?
¿Me equivoco al querer que me respondas,
que alguna vez me escribas en el chat
-porque te veo, luz de algún Nirvana
que calla señalando, como Apolo-,
alguna vez dirás: "a ver, saludo,
por saludar", y nada más, sin mucho
planificarlo ni temerlo? ¿Acaso
ya ni leés, acaso regodeo
relumbra en tu mirada cuando andás
por este blog, o culpa...? - No tendré,
bien que lo sé, respuestas, constricciones
ni desmentidas. Sólido Guardián
recibe estas cuestiones, las revisa,
no dice nada, ducho en la tarea
de vedar este paso a los anhelos,
a algo que suda. Cuando yo me aleje
(no veo forma, ahora) enterraré
el relicario, cederá la sombra.