La Lección de Piano

Canción

2012-01-01T22:04:00.000-03:00

Ella quiere otra cosa,
a veces, que lo que
yo quiero, nada más.

Pero ¡cómo me duele,
ahora, que se muestre
indiferente, lejos!

Canción, decile que ardo,
que humeo negramente,
que mis labios se agrietan.

La plata

2011-12-30T19:54:00.000-03:00

¿La plata? El guante o nervio
de una dolorosísima borrachera/adiós,
hálito o gruta, gratos figurantes
que aquél, rijoso, ruge
para las cuatro cuerdas: sed/breviario
de todo ensalmo o colisión
que un niño carraspeará por siempre de emoción: gas, reservorio.

¿La plata? Un ganglio, una crujía
porosos, insuficientes, viles morsas, temblor/recado
que mal boquea y busca,
isquemia la emoción perturbadora -¡pasividad, efigie!-,
un arrecife/tina, algún jolgorio de
Babía o quien calló, anulada:
la no versada cuota, el arce.

Ustedes y nosotros

2011-12-22T06:39:00.000-03:00

¿No cierto, Ceci, que los Harry Planta
envidiamos, mordiéndonos
los labios por callar, por no querer
que nos sepan iguales,
toda esa larga serie de partuzas
a que vos y los tuyos
se entregan, con la excusa -¡qué envidiable!-,
de leerse y reír?

Lo cierto es que se leen entre ustedes
lo mismo que nosotros,
pero jamás renegarán del dulce
reírse, sin tapujos
y estrepitosamente, de la vida y de
lo horrible que leyó
el último en subir al escenario
-que abajo se prolonga-:
todos la ligan, fiesta
en que el fernet no falta.

Y felices regresan a casita,
reluctantes de cuerpo
y de salud, indómitos y siempre
amantes de la noche,
que es una sola: la de los que brillan,
satisfechos de sí, de su deseo.

Porque también nosotros
nos alabamos mucho, desmañados,
mediante palmaditas en el hombro,
y alentamos al joven
y censuramos todo
apartarse del santo statu quo;
pero nuestros salones
se hastían de rencor y carraspeos,
por más que nos digamos
que esta carrera es cruel, que así es la cosa.

Así, mientras ustedes
colapsan emociones, las exprimen
hasta acabar rosados
-¡qué bien gozadas horas!-,
nosotros, amargor
y servilismo, somos
como el enfermo que declara, ingrato,
estar mal atendido:
ese resentimiento
que Nietzsche despreció. Porque lo cierto,
también aquí, no pasa
por escribir y por leerse, y menos
por el endriago de callar a tiempo,
sino por ser dos modos
opuestos y enemigos: vieja historia.

Córdoba, dic. 2011

Viraje y avizore

2011-12-06T05:03:00.001-03:00

Un solo signo me dará de comer.
Será como un uniforme o traje
que nunca habré de vestir, insomnes,
o como lienzo y cruz volcados
al corte antecesor, a lo que ya no finjimos,
y que nos ase: bruto pergeñar.

Montículo u oasis

2011-11-21T10:33:00.001-03:00

Ella dormía y yo
-montículo, pradera-
leía pronunciando
versos como racimos.

Racimos que, sonoros
y suaves, cobijaban
con dulzura ese cuerpo,
oasis y penumbra.

Penumbra y relumbrar
de sus rendidos senos,
sueño reparador.

Leía disfrutando,
cuidaba ese abandono:
cumplida habitación.

De nuevo una vez más

2011-11-07T03:14:00.001-03:00

Sé que socavo muros,
que quiero hacerlo, en vos, como en mí mismo.
(Tu plaza pregonaba desencanto;
la mía era luctuosa
rigidez y torsión.)
Huelo tu renegrida cabellera
tan despacio y profundo que percibo
el nido en que, ocultándose,
una tibia paloma late:
acurrucada, temerosa: niña;
te tomo de la mano
y presiono buscando, sin saber
si corresponderás -¡cómo saberlo!-
al requerir. Son modos
probados del amor
-intimidad/pudor- con que dos cuerpos
intentarán cambiar
de piel y relucir
jóvenes de nuevo al sol; modos que pueden
ser descubiertos, ser inaugurados
de nuevo una vez más y por siempre de nuevo.

[s/t]

2011-11-02T01:45:00.000-03:00

El paso timorato, la mirada
distanciadora -temerosa-, los
silencios y los mudos
aullidos, la palabra que simula
algo que no será, las repetidas
maneras de morir,
manoseadas y hueras: tu perfume
reduce cada muro, se le ríe
sin pensar ni planear,
¡sabroso terremoto de estos días,
ala del consistir y roce
que me socavan dulcemente, y más!

Primero tragedia, después comedia - (Un sueño)

2011-10-25T06:45:00.000-03:00

Sos vos y no sos vos. Sos más petisa,
vas de camisa blanca,
desabrochado el cuello, más sensible,
como que en falta. Niños
se mandan a la sala, ponen música
que no le agrada a tu
amante del momento. Vuelve a cero
mi celular, soy hombre
y arrastro a tu Don Nadie por el brazo,
escaleras mediante,
hasta la calle. Luego, mansamente,
y en calzoncillos, me
dejo llevar por canas. He perdido
las mañas: soy cortés
con quien me pide el documento. Había
tocado un contrabajo
en un momento de la noche, con
el arco. El Monse como
una pocilga, y el revisionismo.

La máquina célibe

2011-10-12T06:38:00.000-03:00

Es casi como el muelle que visito, insaciable,
cada tantas jornadas, en busca de ninguna;
y los barcos se alejan sin que nadie me mire,
y rudos marineros musitan salvajadas.

Es casi como el paso con que intento alejarme
del bosque de la rama dorada, sus oficios;
y manos inclementes me regresan al templo
inicial y estentóreo de ritos que me agotan.

Será que estoy marcado. Será que la inasible
fortuna me depara sólo angustia y ascesis.
Pulo versos que caen como goteo lento
y propicio más lustros de nudo en la garganta.

Una raja sin nombre me calcina la frente
y cuece la distancia con que te juzgaré.
Una raja que es todas las mañanas de turbio
dolor encasillado: raja de la estulticia.

Circe

2011-09-19T02:23:00.000-03:00

Con el tiempo se fueron, me parece
--¿quién puede asegurarlo?--,
los lloriqueos que te dirigía,
mi crudo adolecer
en versos; con el tiempo inauguré
un nuevo modo, un alma
ahora indiferente a tus encantos.
Ya no disfrazo, ciego,
esas tus fases con los trapos sucios
que la Luna, reflejo
de lo pasado vivo, te adosaba,
doble de mí, estilita
yo de su ser, el mío, el alevosa-
mente interior. Deidad
inexpresable y propia que agotaba,
que retorcía gestos
sin ella distendidos --meros dados--,
y hacía de tus frases
y silencios un muro, una alta llama
resplandeciente de
oracular rechazo. Nunca supe
de Esfinge superior.
Hoy te oigo hablar, y poco queda ya
de tu poder, del mío:
tus palabras se esparcen, distraídas
de su tenor pasado,
y mucho me distancian tus manidos
modales de hembra en quiebra:
modales de quien sabe que ya no
hechiza, y se despide.

Gregorio Pedroca

2011-09-12T17:20:00.000-03:00

Banda sonora: Michala Petri (With Lars Hannibal & Copenhagen Philharmonic Orchestra) -- Los Angeles Street Conce

Uno gime postizos y el otro desenfoca
las amebas que fungen de paloma torcaz;
y con los simulacros de un ropero o su faz
propalan juntamente las magias que Pedroca

dispuso en pasacalles o sirtes del estorbo
--cronicones espurios, traslúcidos osarios--.
Uno aúlla cornisas y el otro acecha, y varios
dedales de melancia se prometen, su morbo.

¿Inquietos hollan muelles, se precipitan llanos
contra las mil estancias de bendecir adioses?
¿Deseosos incursionan entre riscos o roces,
o bien con sus informes desacomodan manos?

Uno llora melones y el otro se impacienta
con Gregorio. Una mula repica y se desdenta.

Velita de leer

2011-09-07T06:18:00.000-03:00

Vela que ardés, velita
de leer o latir
por horas en la noche
al fulgor de los libros:

¿cómo fue que llegué
a tu ermita o cayado?
(Yo venía de lejos,
de años de derruirme...)

Velita humilde, vela
que propiciás fortuitos
encuentros y evitás
la búsqueda infinita:

¿por qué me reconforta
ahora tu patrón?
¿Por qué lo que era chanza
ahora me conduce?

La Causa

2011-08-25T01:18:00.000-03:00

Pasan Testigos. Hablan
esperando mi no
--su puerta al Paraíso--.
No lo otorgo. Me dejan
un folleto soñado
--respuestas para todo--
y prometen volver.
Dos viejas con un poco
de carmín en los labios
y falda obligatoria.
Dos viejas que no hacían
ya nada con sus vidas
--a lo sumo barrían
siempre a la misma hora
la veredita humilde--;
y la hiel de una culpa
un día fue almuecín:
había que salir
de la pasividad;
y los males del mundo
y la Promesa son
su tecito de yuyos,
la Causa que les cuadra.

La aguerrida

2011-08-16T06:47:00.000-03:00

Sardónico, violento,
intempestivo, agreste,
patotero, incivil:
un gallo me calzaron
por campechano. Imbécil
mi querer comprender
qué pasó. El capital
simbólico se gana,
actualmente, apedreando
trenes que no eran tales.
Quién desprecia mejor:
no conversar, hundir
mediante irreversibles
sarcasmos: performance,
es decir, poesía.

Aire del alejado

2011-08-08T06:18:00.000-03:00

Quizá no hay nada que decir. Quizá
la sombra de recelo
en que me tengo está
latiendo de otro modo. El estupor
que sofreno y acallo
con oraciones habla,
quizá, de que he partido, y que demoro
la mirada en espectros
que ya no me sosiegan,
pasado en que no puedo ya guardarme,
mano de que me suelto.

Todavía no

2011-08-04T03:42:00.000-03:00

Asamos dos castañas
al rescoldo del tiempo:
tus ojos y tus labios
hablaban de saber.

De saber que me habías
cautivado, y callabas,
dulce como la costa
cuando cae la lluvia.

No hubo truenos, ni flecha:
comencé a desprenderme
de capas y más capas
de sentido inconcluso.

(Sentido o duración
que ya casi ni sueña;
esquina de medir
cuerpos que resplandecen.)

"Ahora, baila."

2011-07-30T10:19:00.000-03:00

Es verdad que tenías
muchas cosas. Las veces
que comienzo a escribir
sin mucho fundamento
que digamos, regresan.
Y todo queda en verbo
imperfecto, 'épuisé',
en giro que se agota
y sin embargo calma,
monótono sentir.

Tenías, por ejemplo,
libros que se apareaban,
biblioteca de estantes
robustos y ladrillos
que quizá eran Palmar.
Ya lo ignoro. "Tenías"
es como preguntarme
sin treguas qué te hacía
singular. Como un modo
ciego de la memoria.

La belleza que Auden
explicara al hablar
de Shakespeare, sus sonetos:
eso tenías. 'Charis'.
Yo no puedo creer
que te hayas alejado.
Permití que me obstine
--surtidor o cigarra--
en retratar tu forma
para bien de los otros.

Fragmento fiduciario

2011-07-27T17:35:00.000-03:00

Bendigo la maroma. Tres mancuernas
de lija en sal indagan los insomnios
que en deshonor fulgieron,
Procusto de un pulir.

Lustro el emblema de los guantes malva
con ácidos, con fuelles, gran ventosa
que merecí. Breviarios
remedo, permanecen.

Fulcro, señal, precognición ignara:
los tirios me abdujeron,
se estremeció el simún.

Ínclito morbo, dromedario, yeites:
prohijo los decires
de ninguna pitanza.

Sólo unas llaves

2011-06-30T16:33:00.001-03:00

Costoso sinsabor, aquerencié
apenas si unas llaves
que me recluyen, tácitas y firmes.
Ya basta de esperar,
entonces, ni una sombra de consuelo
o de tibieza. (Miro
los desleídos rasgos de aquel rostro
en la imaginación:
inútil piedra cargo, inútil hambre
que no se saciará
y que sólo da paso, en el presente,
a sombras que proyecto
en otros rostros, grávido tenor
con que maniato, ducho,
pespuntes de verdad.) Sólo unas llaves
logré, que me conducen
al escenario de los desfasajes
en el que reino solo.
Ya basta, sí; pero la dulce senda
hollaré nuevamente.

Marta

2011-06-24T11:47:00.000-03:00

Esa chica, que no es dechado de cultura,
me contaba lo mal que le va a su familia,
pero como gozando del violento relato,
o como pretendiendo sorprender con sus giros
cotidianos y turbios -hechos vueltos palabras-,
y salidas traviesas, cada tanto, y refranes.

Yo escuchaba, le daba la razón, asentía
a brutales preguntas -¿cuál es mi sí, mi no?-
que cada tanto hacía, que no esperaban réplica,
y si me condolía por tal o cual quilombo
reforzaba con otro más oscuro, más crudo,
a la vez que el contarlos los relativizaba.

Tal era su descanso, su respiro: contar
lo fatal de su vida, desgranar las semanas
de gritos y de golpes, sin guita y sin comida,
durante una visita de facturas y mate,
como buscando aliento en ese hablar sin pausas
que apenas pretendía, no sé, poder hablar.

Pandora

2011-06-10T08:37:00.000-03:00

Un poco con la espera
-no verte; reclamarte-
se afinaron mis versos,
se hizo sutil el arte.

El arte de buscar
palabras elocuentes
con que nombrarte; un arte
de pulsiones renuentes.

Renuentes y a la vez
hondas, como la bruma
del pozo de que extraigo
guijas de breve suma.

Así, fantasma flaco
de tonadas de arena,
adoptaron mis ojos
la tristeza serena.

Jan Garbarek circula
en la siesta sonora;
se expanden estos versos
sabiéndote Pandora.

Innoble

2011-06-02T08:42:00.001-03:00

Cómo marchar por las
arenas de un desierto
inhóspito, salvaje;

cómo beber de un agua
que no calma la sed,
y jamás ha llovido;

cómo un muerto dispone
las horas y los años,
cataclismo de lanzas;

cómo regir cometas
de un cielo que es igual
a lunares vencidos...

¿Qué es ella? Un atolón
por el que caigo o muto
interminablemente.

Un labio que rechaza,
y es el único labio,
aquelarre los cuerpos.

Infernal y distante,
trazo el abracadabra
de una magia vulgar.

Qué más quiere el endriago.
Qué fosa lo recluye,
por qué pasea frases.

Frases o dentelladas:
y masca sin apuros
un ensalmo de arena.

"Al modo en que Giannuzzi paladeaba..."

2011-05-22T08:00:00.001-03:00

Al modo en que Giannuzzi paladeaba
cierta palabra porque no sabía
qué quería decir, y no apelaba
adrede al diccionario, yo decía
cada tanto tu nombre, y me enteraba
con conmoción y espanto que no había
nada de vos ahí, que no moraba
tu ser en esas letras. Me aturdía
esa falta de vos, en vano andaba
con las palabras, de tu nombre hacía
un amuleto muerto, y más penaba
cuanto menos de vuelta te tenía.

Hoy me quedo callado, y no contemplo
sino las fotos: otro inútil templo.

De oscura lucidez

2011-05-13T17:42:00.000-03:00

Sé que chocó nuestra mirada como

dos astros apagados que se encuentran

una vez más, fatales en su marcha

de siglos gravitando como espectros

uno del otro, marca

antigua, necesaria. Resistí

lo más que pude tu pasar reacio,

el severo semblante, la constancia

paradojal y firme de tu luna,

de oscura lucidez; luego cedí,

alcé mi mano para saludarte

mientras bajaba el rostro, comprendiendo

que el inusual encuentro, la entrevista

habían terminado. Como dos

astros errantes cuya más lejana

noticia es ese mito de los dos

gemelos que se amaron y que el sino

separó para siempre, justiciero.

Cada uno por su lado

2011-05-05T07:47:00.000-03:00

Hoy también callaremos, como calla el osario
de lo que no nació, torpes y recurrentes,
y beberemos mucho, y reiremos más,
con la jeta torcida, desalmados sin gracia.

Y el fecundo presente proveerá de excusas
para las horas de ángel, aljibe que se ahoga,
y nos criticaremos sin piedad, minuciosos,
distantes, enervados, eje que se deshace.

Somos tan predecibles... La mañana se acerca
y vos despertarás y leerás, calculo,
estos versos que buscan matices que te traigan.

Fuimos tan imprudentes... Me acostaré queriendo
-sin mucha fe, confieso- que suene el celular,
que me digas que no, nada que ver, yo nunca...

El puente

2011-05-02T08:38:00.000-03:00

Una vez más callar.
Una vez más la ruta
de vegetar en versos.

Y cuerpos en la noche
se entreveran y gimen
como lentas bengalas.

Y mi sombra en el muro
regurgita un deseo
que nadie colmará.

Guijarros en los pies
y muertos en las manos
que elevan este puente.

Puente de reluctancias:
desfondada la base,
el paso clausurado.

Paseo Sobremonte (boceto)

2011-04-30T08:13:00.000-03:00

Dos nenas en la fuente
vacía. Corretean,
se ríen, saltan. La
familia (la señora,
el diligente padre)
las llama, las conmina
a no hacer tanta bulla.

Sentado, anestesiado
por los mil cigarrillos
(quién me rescataría),
espero a que la espera
me deshaga, me anule:
la plaza, apaciguada,
y yo, caduco, vil.

Hécate

2011-04-27T06:23:00.000-03:00

Miro mi cigarrillo,
el monitor, su rostro.
¿Pavesas, arderemos
por poco tiempo, y chau?

El frío de las cinco,
y yo, descalzo, quieto.
O inquieto: PJ Harvey,
expresionista, aúlla.

Contemplo, mientras fumo,
esa Esfinge desnuda:
no hay palabras que digan
qué le soy, ni qué es nada.

(Las palabras: pegotes
que ni rozan su cuerpo,
ansiolíticos que
pretenden completar.)

Halo de PJ Harvey.
Ni Felisa protege.
¿Una vez más la Luna?
Arder. Y nada más.

De Bibi a Bibi

2011-04-24T04:54:00.000-03:00

"y aquel violín lejano y canoro
su tallo hace vibrar"

Vegetal, inocente
y firme como el viejo
magnolio en el jardín
de los cansados padres.

Y las enredaderas
se te trepan, abrazo
que tiene sus avispas,
crecimiento ondulante.

No me llega tu aroma
a esta aldehuela, pero
te sé bajo la luna,
dormida, singular.

(Cruenta diosa salvaje,
que sueña y se sonríe;
perversión de unas flores
profundas, delicadas.)

Asfódelos

2011-04-19T02:53:00.000-03:00

Qué pocas cosas que quedaron de
ese amor temeroso, que perdura
tan sólo en pobres versos que recitan
hiel y reproches, sorbos que mantienen
incólume la sed: yerta fontana
de donde surgen lívidas figuras
que no son ella, sombras que se mecen
inaferrables, áridas y siempre
desdeñosas, ajenas a mi pulso
de liberado esclavo que, no obstante,
se inclina a sus cadenas, sus crateras.

Y eso quedó: ser otro del presente
-forzar los dados: negra suerte-, llagas
eternizar, sin cura. No comprendo
por qué su huella no se desvanece:
como luctuosa queja, como quiste
inatacable que detiene la
vida que puede florecer de nuevo,
vida que expande el mal al cultivarlo.

Superyó

2011-04-13T09:21:00.000-03:00

Dispar periplo, tuerto: la galleta
que confundiera tanto yace ahora
desenredada, inocua. La mañana
apaga los foquitos.

(Foquitos/pesadilla del que gasta,
mi padre se cernía en un fractal,
nictálope mi ceño, de repudios,
enfrentamiento exangüe.

Y su piel operada, agrio racimo
que encandilaba: agón, distanciamiento
hechos razón, sistema: una derrota
en bienes devengada.

Alivianado luego, transmuté
funestas oraciones en cadencia
y, sin nombrarlo, retomé el dictamen:
tirano de la forma.)

Fumo y desecho, recompongo y sigo;
la zona con que sueño es la del alce:
desceñidas caricias que se esfuman
y un optar por la sal.

(Pobre la chica que inmolé en poemas,
conducida al sitial a chicotazos
de despecho verbal; y más se salva
cuando menos es verso.)

Franqueza, duración: con tales paños
diseñaré, me digo, otro velamen;
seco, rastreo nuevos arrecifes
hacia los que llegar.

Repetición de alcance

2011-04-10T08:26:00.000-03:00

¿Cómo fue? ¿Ya no está,
voltearon el umbral
que solo inauguraba
estar con otro? ¿O, terco,
me empecino -pesado
zombie de los noventa-
en el viejo pestillo, en viejas llaves?
¿Se deslizan cangrejos
por mis entrañas y huyes,
antípoda de pases
o taras del pasado, de maniobras
inconducentes que
digito ciego, pozo
en que evitás caer?

Desdén genero, innúmera,
en vos tan sólo, lote y lotería
sin sátiro y sin ángel, entimema
del que constatas -tres
figuras desiguales- que el penique
engordará a los amos esta vez:
modos pueriles, lances
que de una rechazás. Ardida noche
del aterido o vela del teclamen,
regreso a una escritura
en que te digo cosas improbables
-inabordable, mil-
que negarás sardónica.

Proteccionismo y caza

2011-04-04T03:31:00.000-03:00

Amar. Escolopendra y sinapismo
reniegan de un hacer que -¡perdularios!-
limas hurtó del numen y, mojarras,
se apropinguó a por bragas de un simún.

Fumar. Capcioso, requerido, enteco,
el hijo de Rolando y Nefertiti
decomisó yacijas demandantes,
y a la maroma y filo renuncié.

Pasar. Tu indiferencia por los astros,
morena del ordeñe,
Ciudad Juárez y dril,

malhumorada o fiel, probó del boldo
que a la pasión conduce:
repetido rubor.

Oscurantista

2011-03-31T19:34:00.000-03:00

Demoníaca sombra, cada tanto
-cuando contemplo nada
al ritmo del reloj y, pesaroso,
pretendo descansar-
llega el protervo de la llama cruel:
fantasma y enemigo,
nunca consigo distraerme ni
hallar mejores armas,
otros herrajes con que defenderme
-¡cocción a fuego lento!-
de sus ataques. Ducho Maquiavelo
de lo pasado, crujo
en un cadalso, en un infierno que
late y se asienta en nada,
en nada más que en mi adorar imágenes
que, así, me sodomizan.

Sueño y poema

2011-03-25T18:49:00.000-03:00

La noche me devuelve una respuesta
que no deseo. Dientes
que tornar a la vida, sinsabor
de tu mirada avara,
y un arma o libro para regresar
que guardo bajo la
remera. Es infernal pero seguís
ejerciendo de Musa,
aunque tus formas lanzan, como dados
cambiantes, evidencias
cada vez más extrañas, cada vez
más dolorosas. Me hundo
en ese insomne laberinto o sueño
en que te presentás
de malhumor, echando, y yo también
quiero alejarme, me
despido y viajo, en colectivo, armado,
munido de palabras
que convierto en poemas a la vuelta
de ese mundo sin fe.

Éste soñó de nuevo

2011-03-08T15:20:00.000-03:00

Este que ves, pelele del emblema
pertinaz y caliente
de su deseo, llama inconducente
y origen del poema;

este que escribe, vacuo, rebotado
por las minitas mil,
inane, pesaroso, fofo abril
de rostro cortajeado:

éste soñó de nuevo
caricias y canciones,
caderas y pezones,

ardido por un cebo
que mintió sin medir.
Y tener que fingir.

Pasar de largo

2011-02-20T23:33:00.001-03:00

"luz"
(Paula Cantarero)

Anulé esas tres letras. Quintaesencia
de sus creencias, algo
como una llave de karate. "Foco
y mantra que son ley
de los planetas, del
pálido microcosmos bipolar",
pongamos que pretende, "a que reduzco
tus labios". Un influjo
y un chat que ya no están. No quiero más
esa tortura religiosa: río,
imán con que apuntaba rechazando.
¿La vida, una oración
circular? Sofocaba realidades,
contraatacaba "para bien"
algo que vale más -y ahora me relajo-:
mi anhelo. Reluctancia.

Una simple canción

2011-02-16T01:42:00.000-03:00

"Yo soy Juan,
el último aparecido."

Algo no ha muerto, en mí, no todavía:
escuché esa canción
hace un rato nomás, y me pegó
tan hondamente que
temí una euforia. No era nada de eso:
después de libros/náusea,
después de refinar mi colección
de ideas abatidas,
inconsecuentes, Gieco me acercó
un fruto del sentido
y la emoción, la lluvia. Todavía
hay algo más que hastío,
hay algo más que el pálido cultivo
de la mente. Las huellas
de una crueldad helada que asoló
esta región del globo
y el no que es necesario que se oponga
a tan siniestros ojos
aún son cosas con significado:
por cómo eso me pega,
por cómo puede provocarme el llanto
una simple canción.
Dejo los libros displicentes para
otra ocasión y escribo
para más recordar que sí latí,
que sí cantó con Gieco
mi cuerpo, su verdad.

Un autor olvidado

2011-02-06T06:42:00.000-03:00

No hay emoción ahora. El cigarrillo
humea en la penumbra. (¿Quién habrá
hecho esta sinfonía? La fanfarria
que cierra el movimiento, la tragedia
que abre el siguiente no me lo revelan.)

Pasa un auto a lo lejos. Amanece
muy lentamente y la ciudad se pone
a trabajar. (Anoche no hubo Mona
en el Sargento. No hubo semblanteo
del cana mandamás, el veterano
-esa mirada cruel, que te cachea-,
a los que salen, a las cinco, a los
que intentan -necesitan- ir al baño
de la estación, cerrado hasta las seis.)

Dolor de espalda. Desperté a las dos,
pero de ayer. La gata está comiendo
del balanceado. Puede que me duerma
sin más. (Me tomo un vaso de agua
helada, transparente, refrescante,
un Lizarazu que degusto a solas.
Por hoy no hay maquinita de escarbar
secos escombros: nadie se lamenta,
y menos yo, que nombro lo que tengo.)

Ante la Ley

2011-02-01T07:36:00.001-03:00

¿Me querés simplemente desvariando,
desatinando, dando contra el muro
de tu apatía, de la gran distancia
e inaccesible en que te erguís abrupta?
¿Me equivoco al querer que me respondas,
que alguna vez me escribas en el chat
-porque te veo, luz de algún Nirvana
que calla señalando, como Apolo-,
alguna vez dirás: "a ver, saludo,
por saludar", y nada más, sin mucho
planificarlo ni temerlo? ¿Acaso
ya ni leés, acaso regodeo
relumbra en tu mirada cuando andás
por este blog, o culpa...? - No tendré,
bien que lo sé, respuestas, constricciones
ni desmentidas. Sólido Guardián
recibe estas cuestiones, las revisa,
no dice nada, ducho en la tarea
de vedar este paso a los anhelos,
a algo que suda. Cuando yo me aleje
(no veo forma, ahora) enterraré
el relicario, cederá la sombra.

Charla de café

2011-01-29T04:26:00.000-03:00

a Thomas Fournier-Airaud

Mira el mundo según
un relato, me dice, una ilusión
que da sentido al tiempo
que lo separa del final. Parece
que realmente cree
en lo que dice. Pienso, de inmediato,
y hasta le objeto, que
ese relato tiene que tener
asideros afuera.
Que la ilusión contiene lo ilusorio
muchas veces. Hablamos
sobre el asunto, pero, entre argumentos
que examinamos, pienso
de pronto que esa argucia que plantea
y que defiende con
razones es -el vértigo es fugaz-
el resultado de años
de reincidir en traumas, de buscar
acaso amargamente
cómo modificarlos y forjar
otra clase de pulso
para las horas. Algo que lo salve
de la puntual debacle
de la vida. Y me callo, cohibido,
y entonces puedo oír
otra voz, que me cuenta el Paraíso
una vez más y al cual
quizás entremos si lo pergeñamos
de modo verosímil.

La duración

2011-01-22T04:21:00.000-03:00

"El presente es perpetuo."
(Octavio Paz.)

Estoy inmóvil, fijo en el presente:
como un ancla que tira.
Y ya no tengo sed de otro momento;
y la mente, pantalla
maciza, detenida en percepciones
que ya no te conmueven,
elige las palabras con que dar
testimonio preciso, relación
de esta derrota. Mente
que es duración y boya en la sequía
-pero la sed partió-,
mente que late, quieta, trepanada,
acorazada. Gira minuciosa
la realidad, y atiendo
a su fluir moroso para así
girar con ella. Nada
sino presente, cuadro
parejo, sin fisuras, firmamento
palpable: persistís
en eso, en esa grama
que tus brazos recorren,
que no tiene final. Y un juramento
ante un espejo roto
-"vivir a toda costa"- es ocasión
irremediable de
las horas como limo
que te martillan, que te tragará.

Algo más sobre las calenturas

2011-01-18T07:33:00.000-03:00

"Dígale no a la Coca-Cola."

Tapitas de gaseosa
sobre una mesa o puente. Éramos niños
prácticamente. Me refiero a que
jugabas a la Izquierda: con su Silvio,
con su Galeano, con
su Benedetti. Hacías
consignas de sus versos
(consignas naturales, transparentes);
y el sueño de tu padre -un revolú
aburguesado: los Olimareños,
el asadito-, repetida trama.
Yo hacía de tu cosmos,
sin darme cuenta, una emoción/influjo,
algo que ahora es huesos,
su relicario. A veces
se aparecen, despiertan, como cuando
escucho ciertos temas
y me entristezco, y siento, vagaroso,
en mí "ideales": lívido collar
que llevo aún conmigo
y que adquirí en un flash: primera novia.
Monedas pobres vibran
una vez más. Mañana, qué sosiego,
será mañana: el filo
de otra guadaña caerá -¡la siega!-,
sobre tus suaves manos: evitándolas,
haciéndolas. Por hoy, estas tapitas
-traición querida, rumbo
enredado del tiempo-
son otro nombre tuyo, una memoria
como temor o risco desleídos.
Y volver a Serrat.

Flor o lazo perdido

2011-01-15T08:55:00.000-03:00

Nombre redondo el tuyo. Escucho música
y se me viene, y lo barajo apenas,
sin que por eso vuelvan -no hay regreso-
esas dos manos tuyas como cuenco,
la vez que me pedías que apartara
un poco al menos mi
carácter, para así
comenzar algo juntos. Tu figura,
la borrachera, el cana: aguada escena,
ahora, en esta silla, esta mañana,
y mi vecina parte
para el laburo, y yo
hago lo mío. Sólo un entimema
que en mi interior se dijo, un sello, cuando
hice una pausa y me dejé llevar
por este blues de Frisell que -sabés-
nunca oirás ni yo
silbaré para vos. Sólo una pausa,
y este asalto periódico, medido,
a una hacienda infinita
al que ojalá tu Macintosh
dejara ya de frecuentar, flaquita.

Dados de más

2011-01-12T03:41:00.000-03:00

Si el tipo no tuviera paramecios
en la cornisa bronca de su yate,
me entretendría, ducho, con tu guita,
y yerbatales, y ominoso lar.

Ceñida la cintura por el niño
de la memoria, insisto en desafueros
o Casa de las Tejas: nuevo moño
de seda verde sin apaciguar.

Toca la rumba el tipo, su meollo,
y los Aliados bailan como frutas
que al entrevero, pochas, son clamor.

Un hálito de sierpe: ¿disponías
dados de más por mersa, por mercante?
Meo con mi juanete el resplandor.

Bajando al centro

2010-12-26T02:01:00.000-03:00

Si una tarde indiscreta te encontrara en la calle,
cargada con las compras de después de yugar,
en nada variaría el tono meditado,
levemente enemigo, con que me interpelás.

Pero soy yo el que, ciego, interpela a tu nombre
en el chat sin ventanas que tira un monitor;
soy yo el que se desploma ante ese plenilunio,
señora a quien las preces, cuando publico, doy.

La tarde en la ciudad es los cuerpos que sudan
y caminan seguros; la tarde es los cospeles
y los bares al borde del bombo de un cieguito.

Yo camino sin verte, vidriecito en la lengua
que olvido y que me marca, como bocado de antes,
como malvón que nada le genera a tu mirto.

Lost Life

2010-12-09T01:51:00.000-03:00

¿Qué fue, después de todo,
escribir poesía?
El calor atenaza,
no hay labios que me besen,
que me busquen, que quieran,
y esta ciudad dormida
es sólo la esperanza
de que vuelva a llover.

¿Qué fue, después de todo,
vivir el resplandor?
Di cuenta, con errores,
con ripios, de la luna
que crece como C;
y las chicas pasaban,
esbeltas, socarronas,
efímeras, salvajes.

¿Era amor, era asombro,
era miedo, era huir?
Solterón de mascotas,
casita inmunda, libros
que callan, impertérritos,
Art Pepper ya me dijo
qué sentir cuando el debe
te dibuja, fantasma.

Escuchando Bill Frisell

2010-12-04T05:59:00.000-03:00

La sal, sobre la mesa,
habla de vos. La luz,
que proyecta una sombra
que calla, habla de vos.
Felisa, que no quiere
nada de mí, y que duerme
o medita, juiciosa,
habla de vos. Mi casa
es un esquema inmóvil
en que ninguna x,
solución, escalpelo
-¡voz grave que tenías!-,
puede ser despejada.

Nictálope, callado

2010-11-24T05:55:00.000-03:00

Pedúnculo forzoso, un mamotreto
de las horas vencidas
firmo y ventilo, diapasón de mudas
que, rata en zigzagueo
humano, deleznable, busca asirse
a picaportes de "hay".

Mi cabeza, sudada, desceñida,
óbice del mesón,
meso y columpio como por encargo,
salutación que encarna
entre idos arrecifes: el sentido,
anarquizado, late.

Todo es demás: las uñas, el pespunte
de esta canción que enjugo,
que engarzo al entimema de añorar
ese labio, ese cuerpo,
fontana y presunción del azabache
que ahoga sin partir.

Una mansión de borlas enquistadas
a tu silencio haría,
y que elevasen pautas de ganar,
solícito, nocturno,
joya y almíbar, estación y cuerdas,
contubernio feraz.

Quijote silba y Sancho es emisario
de colmenas y nudos;
la súbita pulsión y el amasijo
contra fardos de estambre
oxidan la paciencia, la mixtura
de un aldabón inmóvil.

Colapsará el dulzor de lo secreto,
sofisticada prueba,
y pasaré a negar el vislumbrado
pulmotor o dulzaina.
Transpira mi cabeza: quemará
el sueño tu fragor.

Arrecife de roces

2010-11-13T21:05:00.000-03:00

Tal Gabu, el remolón,
el defensor del bife
si se da la pulsión,
se manda al arrecife.

Allí palpita el torso
de Pampita galana,
oxitracia del corso
y mami sin banana.

Tal Gabu pela un 100,
pero Pampita clama
que haga al País un bien:
no proyectar la cama.

Un fotógrafo hundido
se la arrebata en poses;
Tal Gabu es aterido
pornoqueo por roces.

Así que pasen quince años

2010-11-08T01:16:00.000-03:00

Todas las chicas, peque, son apenas
volutas, y el deseo
vuelve a nombrarte, vuelve a delirarte
en once y siete sílabas
para cerrar la noche, como cuando
reúno los peones
y los alfiles, luego de jugar
con la mirada en una
mesa de bar, nocturno, veraniego,
para volver a vos,
muro habitual de esporas que despido.
Así alejo palabras
que ni te rozan, ciego, pusilánime,
y que se van a nada
que no sea dar lástima a los otros,
que leen y se espantan,
preso yo de una noria sin palenque
y poeta sin piel.
Lo que más temo, peque, es que a la postre,
patético, te llame
-ya te lo he dicho-, que reclame, necio,
idiota de tu huella,
tu compañía. Prosa, ésta, que nunca
responderás, temita
caduco y enterrado, pobre voz
que se somete y finge
que todavía puede su dialecto
ser de vos comprendido,
ser de vos admirado y contestado
ni siquiera en silencio.

Otro mojón

2010-10-28T15:37:00.000-03:00

Me habrá llamado loco. Habrá vertido
estas medallas por
canaletas pesadas de negar.
Habrá abjurado, Pedro
de la ternura, de mi amor lloroso.
Habrá quitado pieza
tras pieza de este cuadro, de acuarelas
que torno en puzzles, que
reviso con los años. Quemaría
los cuadernitos, alma
que se consume. Doy inútilmente
más pienso a su tarea,
si ya no puedo interpelarla; aviso
que sigue la función.

Sombra de ramas, de otro tiempo, ahora

2010-10-20T15:24:00.000-03:00

Amaste esa pared en que volvieron
un niño, su mirada, porque hacían
de puente a una olvidada eternidad,
sombra de rejas, lícito relumbre.

Tu amigo te contaba del silencio
final de todo cuerpo, y, en la noche
de la torpeza aunada, consentían
más allá de apariencias y rechazos.

Sombra de plenitud,
la visión, descarnada,
se instaló en el diván.

Sabés que la desdicha,
caminar en lo incierto,
regresará también.

Ahora

2010-10-11T17:10:00.000-03:00

Ahora se conecta. Ahora anhelo.
Ahora espero un poco.
Ahora somos dos que no se miran.
Ahora me separo
del dolor, de puñales. (Hojas muertas
que no se estorban pero
que aún se saben hijas del andar;
rompecabezas trunco,
mesita en que acomodo los papeles
en que te hago durar.)

Donde se reza no se caga

2010-10-04T16:53:00.000-03:00

a batallas de amor, campos de pluma

Ajenjo olvidas, currucucha infame,
sonetos que te quieren y denuncian:
un digitar minimalista escucho
y me estremezco, prez el azafrán.

Insípida mortaja, Benavente
que a todos adosás, indemostrable:
sos encía de cal o mingitorio,
Rrose Sélavy si floripondio denso.

Fumo un amargo, miro tu mirar,
adquiero vitiligo de Sarmiento,
desentumezco herrajes y muñones.

¿Puede tu seca más que el maridaje
de cuatrocientos golpes al bohío
de una emoción sin pepas? Los ordeñes
de tu estamento ¿son de acariciar?

Entre morros columbro un pasacalle
que la quena produce, cornamenta,
y con tus medias me hago mamelucos.

Isótopo veraz, munificencias
que digo entre regüeldos: la medida
de tu crisol, adviento del levante,
se densifica o mugre domeñada.

No te expondré al candor acostumbrado
ni beberé menarcas de tu adiós;
apenas si visito la pradera
en que olisqueé tu tuétano, mocosa.

Ése es el presupuesto

2010-10-01T14:51:00.000-03:00

Arístides prosapia de galanes,
rito sin don: te inclinas
sumiso ante el regazo de la monja,
ante su diapasón.

Arístides consuelo de palancas,
dolido mingitorio:
tus palmas de palmípedo retuercen
ese alambre cruzado.

¿Rígido parapeto,
enarbolada moza a que sometes
en tálamo sagaz,
que más se esponja cuando menos funge?

Arístides y el guaso con alverjas,
con tanjarinas, con
ese mechón rebelde: el pensamiento,
asombro compartido.

Volumen de la guita

2010-09-28T17:49:00.000-03:00

Ortibas que se adosan a la ciega
lanzan denuestros, fingen impotentes
un pólipo voraz; la siega escampa,
mandones y cornejas perimiendo.

Ciega de atrás, ortibas sin remansos,
cinamomo vencido por el numen
que destacó: solícitos zarzales
arden sin Dios o dioses que se ciernan.

Sima en el fondo pulcra, sinapismos
que el típico reproche conocieran:
ardes de más, ardés como la loca
que huele un culo en tu nariz. Ocasos.

Fantástico volumen de la guita,
giba del siempre, cáncer del capaz,
tu bífida se enreda como un chancro
que al bólido alabara: crisantemo.

Tira y su yuta, chacras y estampidas,
y el paredón de arroz, tan perentorio:
líquida siega, ciega que se moja,
melocotón y esputos sofrenados.

Embole acontecido

2010-09-24T14:07:00.000-03:00

Raspame ese revoque con los dientes,
cabeza que adjudica,
tití de feria, mariposa pulcra,
perdete entre los 'people'
de un alcanfor barato, pernoctá
como toda garita,
incierto candelabro, vela o fuente,
hisopo del destino,
osario funcional en que los pobres
desayunan milagros,
y haceme muebles, y juntá viruta,
y habilitá la calle;
porque mi hacienda se perdió, y mi sino
amaneció sin ella.

Muelle sillón del que partían lunas

2010-09-23T16:11:00.000-03:00

Aquella historia, la que te contara
con lujo de denuestos, se resume
en mate y cigarrillo, en pronunciar
su nombre como mantra, escapulario
que el insomnio repite. Es El desprecio,
y nadie muere. Escucho a la Cantilo,
que aúlla con su ronca,
su grave voz, y vuelvo a aquel sillón
de ver al equipito prolongar
toda la noche dos cassettes grabados,
canción contra canción, un detenido
y "el tiempo fabuloso de los rostros",
niño que admira un paredón, y ramas.

Aquella historia, Gabo, impronunciable
cada vez más, inenarrable, insípida
para los otros, es
esta tienda en la ruta, que se afana
con este cigarrillo y este mate,
secretos talismanes en que nunca
verías nada más que un desayuno,
un vicio nacional.

Diverso

2010-09-15T18:06:00.000-03:00

Almenas de tu sierpe -acongojadas
ritmas de neceser-
componen un obstáculo infranqueable
a mi rota vasija.

Almenas rojas, dromedarios negros...
Un vómito imprevisto
brota y demanda curvos minaretes,
desventrados azogues.

Un rayo arrebató la demasía
y una carcaza el siempre;
por mi mente se ríen de tu hoguera
las brujas: atanor.

Otra que cepo

2010-09-07T21:14:00.000-03:00

"No discrimina nada", murmuró
como que para sí, cabeza gacha
que busca comprender. O es otra cosa:
la frase que se escapa, como un diálogo
mental que se le aflora. O constatar
un caso más: lo nombra y adelante.

Me puso en vilo, dividió mi mente,
fue un golpe sordo. Y son setenta pesos,
pastillas y recetas. ¿Se conversa
con tales bueyes? Algo
quiere acabar la farsa, demorarse
un poco más en puentes, nervaduras.
El golpe, sin embargo, me conduce,
y vuelta en colectivo, colisión,
cabeza gacha, no
reconociendo al doc, pero marcado:
la hierra continúa.

Querido glifosato

2010-09-03T11:24:00.000-03:00

Querido glifosato: te recuerdo
en boca de la gente,
que hablaba sin cesar y sin saber
sobre las consecuencias de tu estancia
entre nosotros, si

eras perjudicial, benefactor,
si eras sólo noticia
apasionante, si
ominosa pantalla
de otros asuntos. Lindo
tu nombre, glifosato: como resto
que yace entre mamuts,
puntas de flecha... (A veces
me gusta predecir
que esta Argentina en trance
de confusión y piñas
verbales como medio
inepto de pasar a convertirse
ella también en un
país del Primer Mundo,
futuro eternamente prometido
en estas pavas tierras,
será perdido osario
de excavaciones pulcras
que encontrarán también
tus huellas, tu famita.)

Exposición y autocrítica

2010-09-01T22:12:00.000-03:00

al escuchar Armando Flores

Están armando flores con guitarras,
subo el volumen, arde
un alguacil que vuela en pos
de los consejos progres.

Están armando flores con ventanas
de una Córdoba mísera;
un alguacil regresa en pos
de esquirlas y de votos.

Bailamos, nos reímos
de esa señal de engarce:
"internet para todos".

Para que todos puedan
escuchar Luis Miguel,
ver en youtube Tinelli.

(La bronca se hace cínica,
sardónica, colérica.)

Análisis y distracción

2010-08-31T17:58:00.000-03:00

"Vuelve el perro arrepentido..." (El Chavo)

Tu marketing, tu merca. Yo me limpio
el culo en el bidet y continúo
fumando un pucho que
es marca de un pasado
que rematé partiendo y al que vuelvo
como en ese poema en que se tiene
un mexicano interminable. Suena
tu radio, las canciones
me incorporan un sexto
sentido, que se expande,
pura electricidad: la locutora
maúlla y se inmiscuye en las casitas
de unos oyentes que
danzan oídos y reprimen babas.
Un templo irrefutable: la dulzura,
dosificada y terca.
Y esto no cambiará porque unas líneas
perdidas en la red
lo sufran, lo padezcan, lo compartan.

Una visión

2010-08-30T13:40:00.000-03:00

La calma, las pantuflas del abuelo,
non calentarum: día
partido a la mitad, como sandía
que como sin recelo,

sin calibrar modelos en la tele,
porque no tengo... Justo
que logro el equilibrio veo un busto,
no de Perón, que duele

por lo turgente. Entonces, la inocencia
de ser un guaso tibio
se esfuma. El ojo, inquieto, busca alivio
en un libro... Conciencia

de que las ganas pueden contra el Buda
casero en que calculo
que puedo dormitar. Porque un buen culo
dice al deseo: "suda".

Chat

2010-08-15T22:21:00.000-03:00

No aparece. Me canso
de esperarla, imagino
que me rehúye, pienso
cosas tristes, idiotas.

Pat hace maravillas,
su guitarra/trompeta
prescinde de nosotros
para lograr más éxtasis.

Pero no cedo, no
me alejo de la espera.
Noche de mil recursos,
la agoto ante la compu.

No me dejo llevar.
Mi cuerpo pesa tanto
que la silla me teme.
Tomar otra cerveza.

La chiva patagónica

2010-08-11T19:45:00.000-03:00

Olvidas los antojos
de un águila de lata
y te das a despojos
en que el cero es la trata.

Mishiadura de pelos,
tu turbina aparece;
entonces son los celos
y entonces es el trece.

Entonces es el trece y el sedazo
de holgar en tu regazo.

Por despojos, afiches,
por cero, cornamentas:
en tu mafia, derviches
gimen para que mientas.

Los celos se entrecruzan
con trece enamorados;
tus dedos desmenuzan
fusiles colorados.

Fusiles colorados que a la seda
visten de mona meda.

Lucky Strike

2010-08-10T13:30:00.000-03:00

También, como sus manos,
cuando alcanzo a entreverlas.
¿Dónde las deposita
las veces que charlamos,
aburridos, pacientes,
simulando no ver
o no saber qué hacemos?
¿O es que no hacemos nada
digno de recordarse?

Como sus manos, algo
que promete y no quiere
ni busca prometer;
algo que anhela en mí
y que un muro sofrena,
pared de gestos llanos
que me alejan, ausentes.

Como sus manos, algo
que nunca llegará
a rozarme: una imagen
se fijó en mi memoria:
reflejo de una dicha
que calla cuando río.

Un quieto, una ciudad

2010-07-28T23:33:00.000-03:00

Un quieto, una ciudad,
anulado carisma,
callados corcoveos,
música que contemplas
brotando de tus poros,
y la foto que sabe
que las cosas no pasan,
y botellas vacías,
voluntario abandono.

Una ciudad que muere
y que se recupera,
y motos en la noche,
comprar, comer, pasar,
y todo se desgasta,
colectivos que caen
y pedradas que pegan,
un pasaje a la gente,

hilo de otro horizonte.

Un quieto es una sombra
que formula, linchado,
sentidos, y los quiebra,
y la vida es un ángel.

Una ciudad es alguien
que miente de continuo
para sobrevivir,
y te hunde en el silencio.

Miniatura estraperlista

2010-07-23T13:18:00.000-03:00

Estipendio sesudo
las llagas de tu boca:
aunque no tomás coca,
te convertís en nudo.

Militancia aguanosa
el terraplén dorado:
por más que tu ganado
te aprecia, andás quejosa.

El alerón vencido
de tu cola de paja
te inclina a la baraja:

tu juego, consentido
por las migas de pan,
es mejor que el del can.

Miniatura calcárea

2010-07-21T21:28:00.000-03:00

Mirabeau se retuerce
con muecas de latoso:
en la caverna el oso
de centinela ejerce.

Mirabeau se dispone
a sudar su toxina:
en la cueva Sabina
canta lo que compone.

Culmen y cornamenta,
Mirabeau se lamenta:
hay grutas para rato.

Pervertido el doncel,
Mirabeau va en bajel:
huye con arrebato.

Hornalla estacionaria

2010-07-18T16:30:00.001-03:00

Comprendes la razón y el ritornelo,
te calentás con calzas
que gruñen, te desfloran, te arrojás
al pólipo salvaje
en que trazamos pollos de medir,
desconciertas a cautos
y a desnutridos, muela que te guía
a salas que colmás,
a yacijas sudadas, a almacenes
en que la gorda ríe
retratos de la vincha, te interpones
entre la sal y el muro,
tomás de mi cogollo la pulsión,
hálito de componer
a la medida el vientre, el esterito
del ave zalamera,
predisponés denuestos, incorporas
retablos al desdén,
y con tu casa entera, periscopio,
vas enlazando nubes
de recogerse, puchos mañaneros,
techo y vislumbre, primas
viciosas de la cal, de las arenas
peninsulares de
tu propio sacrificio, que reduce
almas, versos: llegar.

Ah, el amor...

2010-07-17T17:45:00.000-03:00

Calabaza de miel, chiquita insomne:
afirmo los molares de decir
que la parrilla alberga pensamientos,
que el camisón de tu pezuña va.

Molleja fricativa, estreptococo:
no son los vicios de mi caminante
lo que te vuelve terca. Te fascina
ver una abeja carcomiendo el gris.

Limas y peros: siento que la aldaba
se corre como lícito pespunte.
Dulce aceituna: te saborearía.

Marchas, y no: parapetás sinuosa
los tientos de colmar: colmar amigo.
Nikita sanforiza la entelequia.

Cosas que no me sugiere la escucha de Webern

2010-07-16T16:09:00.000-03:00

"¡Viva el matrimonio entre personas!" (César Croce)

Me maquillo, me colmo, me entretengo
con pancartas baratas, me decido
a ser locuaz -si el clima
me lo permite-, me

arrebujo entre colchas de durar,
me divierto con bueyes, me mantengo
a base de durazno,
me levanto y me caigo,

me propongo asistir a reprimendas
ornamentales, obvias, me acuchillo
frente a tus muertos, me
afeito con unción.

Escuchás esa música negada,
batís el ángel y el demonio de
Pepita -que detona
de un saque tres cañones-,

te santiguás, estornudás, querés
melancia y no tenés, te desenfriolan
un cabrito pasado,
una morsa/salmón.

Tanto que hacemos, y
reímos y afrechamos.
Tuneados para dar
manitos de salud.

It's Gonna Rain

2010-07-15T14:59:00.000-03:00

Me rasco los melones,
me maquillo detrás;
el alma de tu guano
me dice que aguantás.

Me maquillo delante,
me anulo en el porqué;
el alma de tu pelvis
me pasa un tereré.

Una lija de marca
me besa la cintura
que adhiero a tu temor;

pintadita, refuljo,
y el alma de tu mente
asiente a lo peor.

Gatos

2010-07-13T23:08:00.000-03:00

Chorea Telecom, lima caliente
y la patada de los mil prefacios.
Ánade neutro, plataforma o tuco,
tu ceño, tu ilusión.

Claro chorea aussi, llueven monedas
que el hambre financiaran. Nomeolvides
y pesadumbre, cojo la estatuilla
para después herir.

España se deshace de milongas,
cuello aguanoso, pésima potranca.
Ignorarás el ser
que nos fusila a tanto el pasacalle.

Ominoso venablo de intereses,
callada caminó. No es un puchero
lo que se siente, no,
sino timo vencido, paniaguado.

Osorno llama a guerra
contra todo desguace y sinsabor.
Tu tirria, tu canción, comprometidas
con ortos de estrabismo.

Brava mulata, comején ignaro.
Escucho Philip Glass,
cabestrillo de seda
ansiado por eunucos y esperpentos.

Sinapsis de la interrupción.

2010-07-07T03:34:00.000-03:00

¿Araceli o Pampita?:
las lolas de tu madre,
la aridez de la almohada
y un pasito fox-trot.

Muñecas inflamables:
aburrís la centolla
del Príncipe de Persia,
gil de los tres meandros.

(El tres es lo que siempre:
escorbuto o pavesa,
Neptuno ganador.)

(Lo que siempre supuse:
la música me grita
que tu voz es cayado.)

La mera neta

2010-06-28T16:55:00.000-03:00

Ronquido fiduciario, calculás
como en la toma de los tres canijos;
hijo del vientre de la limadura,
tino comprás, y arroz.

Hinojos de despliegue, la balanza
que te sopesa, pesa de entredichos,
sinapismo de aldaba,
sabe que el fruto de tu cepo es Dios.

Insípido, voraz, vincapervinca,
tacita que se rompe,
te arrojás con bigornias y mancuernas
hasta acabar en llanto sumergido.

Y el calefón que otrora
te permitiera hacer de cinamomo
es lípido y derrame de sustancias
que a menos andan, y que se estremecen.

"No quiero hablar más. (Clic.)"

2010-06-28T02:53:00.000-03:00

a Paula Pellegrini

Este cabeza,
sumido en la amargura,
en el vacío.

-----

Un cuerpo o masa,
una mente o laguna:
no sé qué tengo.

-----

Cómo llamarme:
pasivo, elemental,
desahuciado.

-----

(Nena que escupe.
¿Y si yo fuera Yayo?
Saludaría.)

-----

Olvido torpe:
el cigarrillo trae
tu semejanza.

Qué fuerte que está Marita

2010-06-13T17:29:00.000-03:00

Arribismo ortopédico -Cinzano-,
la mente floja, sal de neceser,
ocasional y rótula, taperas
que el prelado palpó, bien caradura.

Prosopopeya de antes, el almíbar,
cierzo y final, torácico menjunje
y la oración -presea-, pule o raspa
para después cazar, y sinapismos.

Camina con melones,
con orejones, con
tazones, tipo resma.

Desmorona alcancías,
inquiere y, si se aburre,
responde, se las toma.

Qué lindo amanecer entre Mormones

2010-06-08T14:43:00.000-03:00

Atisbo o neceser, galleta o luna,
manija de los pobres,
tenida del revés, puede la clave
conectar entimemas
como vocablos idos, las alondras,
el pupo y la razón,
silbos conclusos, centro distendido,
tullidos y contusos,
y el ánade del siempre, clavas hondo
un pucho en la pared,
caduco caduceo, los reproches
que te lanzara el Albo,
ríspida conclusión, no es conducente
el tono que el ingrato
Automedonte urdiera, corolarios
o Del Amigo, pides
como garrafas, peto impresionable
que remedar, adhiero
al voto del idiota, me entumecen
los Mandamientos, alzas
entre tus manos cieno, calaveras
que no te chiflan, sueño,
ungida la estación, los desajustes
sin estructura ni
pulsión regurgitable. Nunca dice
nada de sí. Pensiero
de gibias y refranes, caminó
callada, como muelle,
desatendida por sus tres funestos,
liza y chueco sifón,
insípida legumbre. Metacarpo
tus ojos de carnero,
ceja shampoo, colágeno redondo,
cuerpo sin miriñaque
que baraja los libros como armonios
del bueno del Señor
de los humildes. Concha de melón,
reiteras anatemas,
Arístides manduca el ladrillito
que te echará. Semáforo
de tu sentina.

Tirrias de Topín

2010-06-06T17:01:00.000-03:00

Erisipela: birra o sensación,
mente ajustada, viejo
desorbitado, manto que almacena
pasitos y relojes
que indican malestar, como una cofia
desgreñada, maltrecha,
irreversible, marchan, trecho momia,
por los acantilados
de rostros y escupidas, mescolanza
colma tu arroz, el hicso
de la desgracia avanza, se desnuda
a tientas. Cortesía,
modulaciones de Metheny brotan
para hacer de pasitos
y de relojes brisa, macadam
y harén o fuelle que
colijo, perpetúa el mobiliario
de los vecinos, La
Mona Giménez ritma su después
de la oración y nadie
devuelve los insultos. Estepario,
gimo conciso, ayunas
de puro vago, incordios espectrales
que el paso y el reloj
o malestar puntúan con diademas,
como lisos cardúmenes
cardíacos, Trencito de Caipira,
y diente que se fue,
y pastillas y espartos y miseria,
manduco dos Mormones,
silba otra bala o friso en que los choros
aleccionan al barrio,
el estipendio o ropa que se estancan
en tirrias de tu sístole,
ciego, mañoso, carantoña y gallo.
Nada tiene sentido,
entonces, si pasitos y relojes,
pesar y gallegadas,
acordonado sobre la alfombrita
del malestar, odiosa
certidumbre, marcás este vacuno
con gladiolos, con alzas
y con la gata, loca que dispone
con cuatro flores una
premonición. El hicso, preservado
por un preservativo,
goma y reglita, anota mandamientos:
¿tenés el alcanfor
a mano para aguar la desventura
de nadie por la calle,
de barcito careta, minerales
limones que jurás
haber visto en Alsacia? Cigarrillo
y síntoma o don nadie.

"Una pavesa pronto..."

2010-05-27T15:27:00.000-03:00

Una pavesa pronto
se desvanece. Crujo en mi desdicha
sordamente, y contemplo,
día tras día, rostros que descarto
al volver a la casa.
Pared, ingratitud contra la vida:
mi mirada se estanca
en el dolor, impropio de lucir
en medio de la noche,
y las estrellas giran.

Imagen

2010-05-13T13:54:00.000-03:00

Bocado. Y no pensar.
Y el mediodía joven
nada tiene que ver
conmigo. Y esa imagen,
anoche, que besaba,
árido acontecer
a la espera del sueño.

Foto que se transforma,
que sueña con la sierra
en la que comen carne
de mi pie, de mi piel.
Y hormigas. Y el cultrum.
Y una rubia de campo,
que le canta a los muertos.

Fantasmas. Esa imagen,
vista de afuera, roca
luciendo en la avaricia
de una mente que apura
sin más las esperanzas.
Loas a lo pasado:
nada queda de mí.

Puente Maldonado

2010-04-27T20:37:00.000-03:00

Alfanje que, grosero, despuntara,
más allá de su vicio,
por entre lilas de temprana fuente,
ardor y madurez:
inclina como noria su estatura,
cigarras de la dicha.

Ínclito rictus el pespunte aunado,
regido para ser
incólume testículo que atara
la voz al estallido:
llora vestigios, clama por su nombre,
aterida mateada.

Arrepentido estorbo de las juncias,
ilícito, voraz,
tal la miseria de escapar a silbos
que dataran de siempre:
sopas a tu pelambre, estalactita,
y nada de eucaliptus.

(Las prímulas y el cuervo, entretenidos
con hálitos de moho,
fustigan al mancebo, que derrocha
nieves y pasarelas
de entre sus negros dedos, con apuro
de llegar a la noche.)

¿Compaginas adustos calendarios
para esperar el sueño,
pesada piedra, Sancho, en la azotea
y así admirar el vuelo
de las palomas que se esparcen pronto
al tiro del fusil?

Agua de pie, entimema, pie forzado:
capacidad de amar
caída como capa de vergüenza
que se ahoga en los blandos
salitrales del norte, seca niebla
que llamamos olvido.

Y el rostro es clausurado, firme nudo
que da al rostro que sigue;
y tu mirada, ingrata, los recorre.
Volver a realidad
soñada cada día, y en el puente
inclinarme, llorar.

Boceto y disfunción

2010-04-21T09:48:00.000-03:00

Un día perecer, otro medrar,
la mina te sonrió,
y cajas destempladas, y redomas
que te aíslan tensando.

Un día amanecer entre diademas,
otro no fornicar,
y calabazas, pepas, y vestigios
de que nadás sin ver.

Todo te lo perdonas: porque muerdes
manzanas o desmadres
cada quince segundos.

Todo te recrimina: porque el silbo
de tu venablo huero
ni camina ni calla.

[s/t]

2010-04-18T17:12:00.000-03:00

Concha mediante, culo que apacigua
broncos atardeceres
perdidos en tramar apariciones
mirando el techo; pieles
de foca con olíbano de ayer,
la taumaturgia es arco,
Kolinos y pesebres donde nadie
pernocta ya. Te llaman
viejos abecedarios desmedidos,
polímero propenso
a tocar la guitarra como Pat,
trompeta del disgusto
y colaciones hicsas. Improperios
las nervaduras laxas,
espalda bombardeada por esputos
de Job el vencedor
en la lid contra Herodes, tal resorte
que devolviera, oh papo,
una achicoria, dos inclinaciones,
un ida y vuelta al morbo
del pelotón, el hielo, las Abuelas,
todo lo que nos sabe,
coreuta y rehogada mayonesa,
Atahualpa el arriero
que te conduce a Roma, a Nueva York
a triunfar en recados
de la droga/arrecife, cruel estupro
que baila y se arrejunta
con Mamá Cora, platos que fregás
y peripecia. El ánade
volaba a dos centímetros, la pija
que entonces regardeó
esa fermosa forma, la sedienta
de tu querer, se irguió,
pidió las papas, trémula cadencia
que sueña arroz chorreando
merdosos estipendios, agoté
la mímica del queso,
río además al verme:
la desviación. Muchacho
y perentoriedad.

Callada se retuerce

2010-04-17T23:05:00.000-03:00

Aristimuño: bronca y las pelambres,
callada se retuerce
contra maromas de estructura laica,
minas que lo disgustan.

Arístides, el Flaco: ninguneos,
y oracionar enmiendas;
siendo callada, se retuerce como
monos, escapularios.

Popeye, Álvar-González, la de Kirchner:
halo de papo en pie,
erario en que, callada, se retuerce,
limadura de esponja.

Betu, Pausanias, John, Las Atrevidas:
callada caminó,
y se retuerce: paja/sinapismos
que, pútridos, confortan.

Vaso/desastre

2010-04-16T14:47:00.000-03:00

a Marcela Ortiz, por tomarse el palo

Era la niña remoción de seda,
malhumoré su dandy
y su estornudo. Coca-Cola,
callada discernió
coloquialismos vacuos. Elefantes
contrateridos, signos
de su querer. Olías cinamomos
como quien va a la feria,
destacabas meandros de esforzar,
comías en verano.
Callada merodeó su tegumento,
Ustvolskaya machona,
estros de divertir. Cuando la siega,
colinas y aparatos,
digiera el sinapismo sin coyundas,
Marcia violenta, puede
que extraigas de la tómbola el mayor
de los números primos.

"Ruido de tripas producido por el movimiento de los gases en la cavidad intestinal"

2010-04-14T09:04:00.000-03:00

Ínsita del vaivén llegó La Morsa,
y un alacrán pialó y, con el permiso
de tu mediante, frío que masculla,
se puso a remedar bravuconadas.

Hombre brebaje, tirio de los dos
-un ánima, ademán de los esquemas-,
era galán o fulcro, era visiones,
y el terraplén, occiso como el Diablo.

¿Querías medias? Marca el mameluco
-osito tu estación, tu borborigmo-,
acurrucado, fue a que lo frenaras.

¿Acaso ansiabas piel? Los entimemas,
meollo si melisma, cachiporra
que el ordenanza pronto agradeció.

Allá cuando el tango era tango

2010-04-10T20:32:00.000-03:00

Milsacos se apropingua
con su diadema al cuello,
ojal de tres botones
y daga en el talón.

Da un paso y, cortajeado
por la moda, rugiera:
"¡me cago en tu cintura,
negrita de salón!".

La interpelada llora,
vocean los tambores
y el guapo presentido
por tu ceño es un don.

"¿Por qué tu verba adhiere
mierditas a mi estampa?
Más te valiera asirte
los huevos a un portón."

Milsacos ya no sufre
malevolencias tales:
da un cachetón/cianuro
a la nuera del son.

Cuando entonces Fresnillo,
amante de mellizas,
le muerde el occipucio,
lo encierra en un cantón.

Pobre Milsacos. Reo
de la moda, y herido,
nunca tuviste estrella.
Dale uso al cinturón.

Ánade de la distancia

2010-04-02T21:57:00.000-03:00

Chinos de mi lección, anoche barajamos
cuatro yuntas de queso, molar la madreselva;
y nos fuimos temiendo, escépticos y adustos,
como teme un mangrullo reconcomer la sal.

Chinos parapetados entre tizas y pienso,
lloramos escafandras y reímos la duda;
y nos fuimos tomando de la mano, y nos fuimos
a pergeñar cohechos como el fiel su loción.

Petates de sentido, brincábamos por ver
más lejos, y el ocioso de los viernes gemía;
y nos fuimos durmiendo, satisfechos y prácticos,
entre palmeras viejas que mordían la luz.

Luigi Nono

2010-04-01T16:20:00.000-03:00

Paleta calefón: enciende el morro,
huele nomenclaturas,
incide como fulcro del Thesaurus:
patitas para qué,
uñas y dedos idos, periscopio
o Pinamar de a dos,
cigarro que el corito te articula,
nacimiento del alma,
aguja la lenteja, vamos todos
a cantar la canción
del escorpión que pica cuando nada
sobre una puta, puta
atravesada por abecedarios
rurales, pantalón,
discriminar el torso del presente,
dádiva que almacena
tu retebién, amor. Azul la mancha
que quedó en el cigarro,
lirio junta ganado, lirio masca
yerbajos sin pudor,
me rasco el entimema de esperar
la cogienda sublime,
coritos como morsas que vislumbran
un futuro derrame.
Coritos, mascaradas, estaciones:
todo un teucro pretende
acompasar la marcha en pleno invierno,
me cruje el morbo, crujo,
un denso desafeita la masacre,
algo se aúlla, carpas
del numerario pialan y se oxidan,
canto llano y torturas,
y donar el talón, sin soldaduras
no puedes acatar
la Ley que es picha, que te coge abajo,
la Ley que es fiambre: Ley
de los pijamas/cedro, regurgito
y danzo, urgencia que
maniata al vencedor.

Surtido y ocasión

2010-03-29T00:11:00.000-03:00

Pito tu salvia, líquido sudado
que era gragea de naranjas que,
al pie de tu mandíbula sensual,
pelabas. Libro, colofón de estancias,
preservativo -manga o animé-,
callada caminó. Sostiene el auto
la mesa en que tomábamos cerveza,
bajó el audaz, fulgió la detenida,
pena y nutriente su mirada. Sabe
distante al impostor, cruza los brazos,
olvida lo soñado. Rubia previa,
colecta toronjil adivinanza,
había un niño, curro elemental,
conversas y te ríes. Creo que
llegó un amigo, creo que chupamos,
y que la muerte o hábito o calada
se amedrentó. París, la sobremesa,
Silvestrov y gusanos, boba plebe,
hay algo que se va, sereno tilo
que florecés. Meaba, había bolsas
o de cemento o pasto, soberanas.

Se silenció el Basura

2010-03-27T18:57:00.000-03:00

Pero el pesado, crispo de ternura,
enciende y desahoga
andares pulcros, toro el ademán,
y las alforjas, vientre
ternoazulado, placa que recuerda
la anónima razón,
no es la mañana virgen, ñata, no
acuses sino costras
de desentumecer, acosan, turbios,
a todos los diamantes,
a cada esparadrapo que, teñido,
limas ardió, vejamen
que ritma y descoloca, desenvuelto,
vinagre que escanciás,
pupo de seda, barro, el arañazo
del otro arroz, clinamen
cuyo prestigio, aldaba transitoria,
se interesó por versos,
se diametró en esfínter, se deshizo
de la columna tracia,
del ánimo galante, de la lluvia
ocasional y neutra
en que nos zambullimos en maromas
que no tenían ripio,
que no tenían muela, que tenían
tan sólo miniaturas,
campana reforzada que convoca
a la penetración,
al ritma no ideológico, homenajes
que adolecen de estilo,
los de la moto roja que entrelaza
cual barrilete a Mario
portador de papeles para el 'mortis',
con mantras del que cree,
la mara que compone sus cuevitas,
el índice de autores
de donde rescaté prosopopeyas,
alfanje resentido.

Ritmas de neceser, señalo lunas
a la papusa insigne,
impido el desenlace de los morros,
anoto confesiones
de una trigueña a flor de piel, escindo
nomenclaturas, tecnos
del álamo de Conti, la paqueta
velada en que te abduje,
el culo de informantes, y los viejos
aljibes nutria, los
costosos calendarios firmamento,
se cayó la parrilla,
se silenció el Basura, pespunteos
prístinos y relajados
de Pepe el Ingeniero, calentura
que palpo con pasión
distribuible a crotos, entimema
que me entretiene, Código
Da Vinci que sabés, me puede el morbo
de mirar las garrafas
estacionadas contra la ternura,
que ya dije, de mozas.

(Moza entonces, parrilla,
deseo contumaz,
papirotecnia/enganche
y un pibe de vereda
cuyo cristal chocó.)

Aún no

2010-03-20T23:28:00.000-03:00

Nada decir. Sudar. La nochecita
respira, se exaspera.
La caótica música que escucho
no guarda relación
con la chicharra que me continúa
como un cable amarillo
que de pronto muriera. Casa/foco,
mi conciencia ha borrado
toda palabra: quieta. (Sin embargo
aún quiero escribir,
aún hay algo hambriento que se opone
a que las cosas sean
apenas esta idiota certidumbre
que respira, que suda.)

Indefinido

2010-03-15T12:52:00.000-03:00

Distiendes, desenchufas, pernoctás
y reverbero: escuchas
la música misógina que el chancro
no se permite pero
que apacienta lo mismo. Bando rojo,
palmetas del incesto,
una violencia, un bombo sin compás,
nido frecuente, un niño
que amordazara otarios y, medrosa
su flatulencia, adquiere,
y para siempre, el lívido milagro
de sofocar al Ángel.

Fumas y muerdes, rompes y lanzás,
adverbiamente: el listo
de toda su quietud, el pelonfái,
atado y madreselva
de escuchas que no aprenden la lección,
pétalo y sinapismos,
un bombo sin compás es una mueca
que amordaza a los contras
en toda su labor, llora indefenso
el niño, chanchas muelas
que lo aperciben, polo y parapeto
y sangre sancochada.

¿Te erigirás en pac-man de rejuntes,
pucho como canción?
¿Harás del hábito entimemas flojos,
rejilla comerás?
Un ánade se escurre como morsa:
tristeza. Suena oboe,
suena otro oboe, dos que se preparan
a fiestas inconclusas.

El lince devoró. Manija y piara.
Lazo de tu metal.
Miriñaque forzado. Magallanes
navega interminable.
(Sístole y mueca, diástole y perjurios,
callada caminó.)
La bala silba. Muerto, mira al ama
de llaves y de brevas.

Friso de Epec

2010-03-13T22:50:00.000-03:00

Quirquincho que, carpiendo, resultara
lata de atún y morros
para tasar el ánimo. Pelones
que, lívidos, mentaron
a mercenarios lúgubres, moldura,
vario metal, arroz.

Mulita que, espantada, se masturba
entre piedras de amianto,
hipotenusa. Tensas maremotos
al degollar. Gorgona
que, insólita, compone y desconcierta
con braguitas al pie.

Charango, fulcro, tu folklor aunado
es óbice de incordios.
Tu soterrar arrestos y tendencias,
peladura y percal.

¿Habré de arar el Código Medrano,
que condesciende y ciñe
tus desvaríos? Puerta la pocilga,
lechuga de otro lar.

(Pero los pernos, muro que destiñe:
manitas de sentir.)

Qué choro Telecom

2010-03-12T07:22:00.000-03:00

Pudor sanforizado y escabeche,
plaga de paramecios,
hilo de La Ventana y protocolo.

(Si lo repiten, cuenta, mandamases,
es por halo o disturbio,
es porque soy un caco sin toisón.)

Pudor abecedario y antesalas,
mitocondria vencida
que, pulenta, incursiona en calicanto.

(Porque mi fulcro, bendición de estopa,
es llano inconmovible
a pendencieros, liga del simún.)

Pelá tarjeta

2010-03-11T17:21:00.000-03:00

Insípido, voraz, manifestado,
incontenible, chueco: el comején
se divirtió con togas y el andén
yacía torpemente contristado.

Y el occipucio, dedo sin curita
-tornasolada, cómica testuz-,
vio paramecios de antes, y la luz
defenestró descartes de estilita.

¿Un ánade latoso no sería
ciego y demente, un ánsar una loca,
el herbolario que tomaba coca

una pechuga? Siempre la crujía
inunda el calefón de los occisos,
y la maroma es alce de mestizos.