Y no me ataca

y en todo retorno un cambio nacerá

Recuerdo aquella carta. La quemé,
Brigitte enardecida,
luna/mujer que aúlla. Fiel fetiche,
el disco, su audición.

Carta de nunca hubo otra igual. Ya acaba
aquella melodía
cuyas palabras, mansa, repetiste 
para nomás llamarme.

Y me tuviste nuevamente, y luego
fuiste un pantano absorto,
indócil, no, callada.

Y nunca comprendí. Sola locura,
quererte. Las almenas
de una Urraca de vos.

Skorpio

Hoy calla. Ayer calló. No es el silencio
lo que me agrede, sino
saberme ya el inicuo
de su rincón: ¿por qué, si no, el garrote
con que me aplasta cuando 
consigo que responda? 
La reivindicadora de su altar,
la que guarda la casa
y la crianza que es
una extensión, un hilo
de su prolijo templo. ¿O son miradas
sin base, y sólo busco 
una crudeza arisca? La violencia
de su actitud para conmigo, para
matar cualquier conato
de incertidumbre, de
asfixia o de temor, la reconozco
ya de memoria. ¿Y qué
dirá de mí que no me dice, qué
masticará en forzada dispersión
su nicho, su Nirvana postergado
-carga conmigo-, qué
poema le saldrá que no me nombre,
que sea inconcebible para mí?
Un necesario maliciar espejos
que la protegen me
invita a descartar 
lo previo. Simplemente
no quiere, no me quiere, me rechaza
como a una peste; simplemente soy
una alimaña, y rondo
tras el dintel.

Lou Bizarro

Un fallo que nadie protestó/
¡un hombre ganó otro hombre perdió!/

Si Tyson en Japón no muerde, Tyson
ha sido asesorado. Duros dientes,
recuerdo una historieta, blanco y negro,
y el negro que cogía 
antes de la pelea. Pierde. Hay otra:
la chica con sombrero Sur Profundo,
la que pasa con un
cartel marcando cuál
es el round que se viene,
contempla al perdedor, y hubo futuro.

La cuenta corre ya. Tomo mi mate,
canción que me divierte y me sonríe,
poema "repentista", ¿te debés
a estilos, a que griten
"que no decaiga"? ¿O "que
tus versos sean más
duraderos que el bronce"? Suena el saxo,
revolotea bajo
el bajo cheto. Así que esto es ser blogger:
tener que alimentar con cualquier cosa
una fogata al pie,
y que se apaga,
de ídolos mudos que andan,
habrá que suponerlo, hago lo mismo,
con un ojo en el blog, y con el otro

en tiempo de descuento.

Heptasílabos

El alma quieta, ayer:
podía renunciar
a la escritura. Como
haber periclitado
-¿la terapia?, ¿los libros?-
las emociones. Sé
que escribir es tener
violentos movimientos
en el alma, y que duren;
la sobriedad indigna.
Y en eso estoy: minúsculo,
aquietado, imparcial,
como un cero a la izquierda
de toda sensación;
no son largas las horas,
los dramas son ajenos,
y me sorprendo mucho
de que la gente sufra.
Ecuánime, objetivo,
hoy por hoy sólo soy
un escriba prolijo,
nimiedad que disuade.

Amorosamente te digo que

Callos en que te mido,
dantesco mingitorio que repele
al agresor. El verbo,
pollo mediante, ardió, bobo cariz
de la azucena. Morbo,
arrestos y oración: finge la Patria
otro escorbuto más.
¿Por qué te quise?, digo, como quien
no se entrelaza con
la deuda: mandamases y listones,
chiripiorcas y erutos,
y adusto ceño, y fulcro de la estatua.
Y los arroces, daño
que prometí, malevos escandidos
para durar, componen
esta molienda en que te estás, motivo.

Anymore

Y bueno, era evidente:
ni vos te lo creías.
Libros de despegar,
carreras que estudiaste,
y, hoy por hoy, mojigata,
decidís lo prolijo.

Monja que se divierte,
Carnaval, y, eso sí,
confesar que es difícil,
que no es lo tuyo, que
hay familia, hay status,
y que no hay que echar mocos.

Debía suponerlo.
Debía sonreírte.
Debía acariciarte
y aceptar tus regalos.
El final, contenido
en el primer momento.